Otro día que quiero desaparecer

Me quiero ir de aquí.

Quiero salir.

Necesito estar solo,

desparecer

hundirme sin nadie alrededor.

Es el estanque el que ase

el pie del turista

de mares

de muerte

de sombras

sin gente.

No hay esperanza

no hay salida

para no ser responsable

para no ser dañado

quiero estar aislado.

Cabeza muerta

en cuerpo que se pudre,

anhelo vacío.

No queda sueño

que aguante envite

de la vida

cual caballero sin su corcel

cual torre de Babel.

Me quiero ir, oculto.

No hay esperanza,

no hay futuro para nadie.

No lo ven.

No lo quieren.

Me quiero desvanecer

solo, sin nadie.

Solo, sin gente.

Malos modos

dolor

falta de carácter.

Una olla a presión.

Una fiesta sin baile.

Una queja: no ser;

y un anhelo: desaparecer.

El estanque de insectos quedos

A la sombra del nenúfar

en el lago que nace nuevo

entre la basura de aquellos

que no respetan

lo que es bello,

ni a sí mismos,

ni a nada,

ni al todo.

Manantial de borbotones:

trabajo, padre, carencia de aficiones

y futuro.

Agua sucia que no riega,

daña;

bichejos en el tronco de un helecho.

No le eches las culpas a tu progenitor,

no se las eches al infierno.

Es tuya.

Un niño reía por dentro, rió

antes de ser adulto

y de que se le comieran los insectos.

Si no aguanto, hasta aquí he llegado;

si sigo, es porque me he habituado.

Sin presión, sin agobio.

De mala raíz, mal árbol;

de agua mala, mal nenúfar;

de malas ideas, esto.

Un suspiro en el pecho,

una bala, una hormiga

en el cerebro.

Y después, silencio.

Por fin.

Miedo, ansiedad y futuro

Miedo. Ansiedad. Dolor en el pecho. Ausencia de aliento. Tristeza... todo por un mal día en el trabajo y por la incertidumbre del futuro, que subyace a todo lo demás. Soy débil, flojo, inane. Pinta negro, pinta muy mal. He conseguido algo, pero me será difícil mantenerme en pie cuando la ola llegue y lo arrase todo. Más que ola, huracán. Cuanto más necesito que mi familia sea un equipo, más se despedaza. O, quizás, empecé a preocuparme por el equipo cuando este se comenzó a separar...

  Miedo. Tristeza... son las dos emociones que más y mejor me definen. ¿He destronado hasta a mi sueño por mi temor al futuro? Quizás es lo único que no debería hacer. Pero... la opción inteligente es tener futuro para cumplir el sueño, ¿no? Pero... ¿cuándo? ¿Y si es lo que les pasa a todos? ¿Y si la gente, sencillamente, se olvida de lo que quería ser de niña? ¿Y si se rinden, solo para poder vivir hasta morir?

  Miedo. Ansiedad. Tristeza... el mundo adulto nos aplasta. ¿Quedarán ideales infantiles cuando se rompan todas las lanzas, cuando no quede nada de mí, cuando sea huesos entre las llamas, polvo en mitad de un viento cálido y huracanado?

  No debo ser cobarde, no ahora. Solo hay un futuro; solo hay un paso, y es el siguiente al anterior; solo hay un camino, el que transita hacia delante. Solo hay... solo queda... vida. Aunque pese admitirlo.

Solo existe una verdad. Solo hay un dogma. 

  Si paras, mueres.

Escalón

-Decenas. Cientos de noches deseando estar juntos, sin necesidad de estar realmente, viendo una película o tirados en el sofá sin hacer nada. Solo por ser tú y yo. Solo eso. Pero no quieres, nunca has querido eso. No quieres disfrutar de mi compañía o de mí, porque nunca me has querido realmente. Lo que quisiste siempre fue estar, y daba igual con quien. No era nada, nunca he sido nada para nadie, solo un escalón para algo más, lo que realmente querías.

  Encontrarás (si no lo tienes ya, pues no me hablas) a otro, y serás igual de feliz con él y le jurarás amor eterno, que es la persona de tu vida… y quizás también te desencantes y pases al siguiente. Por siempre jurando amor, nunca cumpliéndolo, siempre olvidando y desapareciendo. Porque no es amor: es complacencia, es comodidad, es costumbre, es un escalón para estar. Los seres humanos tenemos negado ese don. Somos prisioneros de una palabra que nos viene grande.

  Te deseo lo mejor, pero afróntalo: nunca me has querido. Solo era un escalón que ya has saltado por completo.

UNA HISTORIA SIN PIES, NI CABEZA, NI BRAZOS

1. Ya es mala pata

El protagonista de esta historia nació en el seno de una familia de categoría  “media-baja-media” (como un enano con escolta). La concepción transcurrió sin incidentes (la cigüeña introduce su semillita en la cavidad pélvica de la mujer, etcétera), pero durante el embarazo surgieron serias complicaciones relacionadas con la afición de su madre a la consumición de pelo de gato y con la afición a no vigilarla de su padre: tras inhalar un gato montés entero, y después de ver siete horas seguidas de películas sobre alienígenas, la mujer decidió que su hijo no debía nacer. Para acometer su plan, se sometió a diversos tratamientos abortivos a base de pastillas, ácidos y bates de baseball en el abdomen.

  Con todo el chico, que había decidido aferrarse a la vida como un chicle a una zapatilla, nació.

  En un principio, el nombre del muchacho fue escogido por su abuela paterna, la cual sentía aprehensión hacia la raza humana y se decantó por: “Truñildo”. Tras descubrir las intenciones de la provecta, los padres de la criatura la dieron caza, la encerraron en la residencia con mayor índice de D.D.D. (Desagradables Descuidos Deletéreos) de la zona y le cambiaron el nombre al muchacho por uno algo más adecuado: Jaime.

  –¡Maldigo a mi nieto! –gritó la anciana, mientras era encerrada–. Vaticino que, cumplidos los dieciséis, quedará tetrapléjico y comatoso. ¡Lo vaticino!

  –Y yo vaticino que no vamos a pagar el gasto extra de agua potable en tu residencia –respondió el padre de Jaime ante tal amenaza.

  Siete minutos después de entrar en la residencia, la mujer murió.

Guerra y fin

-Te quiero

Te odio

No estamos bien

Te dejo

Vuelve

Te necesito

Te quiero

No estamos bien

No estamos bien

No me dejes

Te quiero

No me dejes

Te necesito

Vuelve

Vuelve

Vuelve...

Adiós

Te he olvidado.

-Yo solo quería paz.

Cuervos en las ramas

A la mañana repentina

abrí los ojos nebulosos.

Inundome las pupilas

un paisaje tenebroso.

Luz mortecina

que es jaula

de mis anhelos y mi vida.

Dos cuervos en las ramas

se ríen de mi desdicha

y también de mi desgana.

Me recuerdan con su parloteo

que soy culpable de mi tristeza,

que pendo de un aleteo

que si paro, me muero.

Como dedos invisibles,

como gusanos en mi pecho,

la presión se hace más fuerte

ante todo lo que he hecho.

Pero no hay dudas. No hay suerte.

No hay miedo. Solo presente.

El futuro ya no existe,

el ayer no importa nada,

solo luz de muerte, fina lluvia

y esos cuervos en las ramas.