A la sombra del nenúfar
en el lago que nace nuevo
entre la basura de aquellos
que no respetan
lo que es bello,
ni a sí mismos,
ni a nada,
ni al todo.
Manantial de borbotones:
trabajo, padre, carencia de aficiones
y futuro.
Agua sucia que no riega,
daña;
bichejos en el tronco de un helecho.
No le eches las culpas a tu progenitor,
no se las eches al infierno.
Es tuya.
Un niño reía por dentro, rió
antes de ser adulto
y de que se le comieran los insectos.
Si no aguanto, hasta aquí he llegado;
si sigo, es porque me he habituado.
Sin presión, sin agobio.
De mala raíz, mal árbol;
de agua mala, mal nenúfar;
de malas ideas, esto.
Un suspiro en el pecho,
una bala, una hormiga
en el cerebro.
Y después, silencio.
Por fin.
